Hoy invento
letras,
todas las hojas
pálidas,
tirando de las
venas,
se detienen en afluente
violeta.
Más oscura la
sangre
sangre cada vez sin las
palabras
el presente más
ausente
el pasado bien
grabado.
¿ Será que la mente no
perdona
lo atrás
vivido..y
requiere vivir de
nuevo?
como si fuese un
lamento
que desde adentro nace
mudo.
un camino
a la madre
herida,
oh querida
mía.
te quedas aún
sufriendo
cada segundo,
en
ese creciente
calvario,
cansado
tren,
que parece viaja
solitario.
Tristeza o
dolor
que parece no tiene
fin.
Como virgen
blanca
languidece,
desanimado
el cuarto de su
mundo,
mundo cada
vez
mas
comprimido.
Como si fuese una
ciruela
que se va
secando
en la
alacena,
y las demás que le siguen
abajo
no solo secas
van,
también oboides, chuecas
viejas
con sabor a lo que ya se
fué
y el viento lo regresa
putrefacto.
Por eso
escribo
hoy invento
letras,
putrefacto ese libro de
poemas
jamás leído
menos
declamado
¿y que
contiene?
Quizá el presente
amor
el beso
inflado
el abrazo
inflamado
la ternura en un
creciente
y los rios...esos
ahora
si violetas
increíbles.
